Carmo

@Ana

Cai.

Desliza até à epiderme da terra para dar alegria aos passos dos bichos.

Cai e faz do espaço tempo.

Fica.

E é a cor que é desenho da praça,

aroma,

saudade,

cidade entranhada.

Os jacarandás choram.

Descoberta e acontecida, a paixão convida o adeus.

É roxa a pedra.

E as minhas mãos abertas.

As três badaladas

@Ana

São três da tarde e o sol desperta no fundo da chávena de café.

É quente a ternura que chega das esquinas. Sorri o pobre à flor em repouso no seu colo.
Do chão vem céu e ele olha para ela reparando na fortuna. Pedra da calçada que afaga todos os dias como lâmpada mágica com desejos em atraso.

São três da tarde e a cidade desfaz-se em borras e em cheiro.

Emigrar é uma parede. Dentro de um quarto, de uma casa, no canto onde se encontra a velhice.
As estórias fogem pelos beirais, escorregando até aos girassóis, revendo a vida na varanda.

São três da tarde.

Não há mais mesa, despediram-se os pombos e a manhã não deixou gorjeta.

Tentar o tempo

@Ana

Pensei ser simples.

Pendurei a tua ténue alegria e deixei o sol examinar.

Um fio de lã até ser espaço para ti. A minha boca a tentar, beliscando a tua liberdade.

Era desejo ver ossos. A perfeição de duas estradas até ao teu peito, uma ruga de solidão guardada pela nudez.

Até aceitares.

Chove. Depois das árvores, no fim do crime.

Chove. Chove. Chove.



Acorda

@Ana

Nasce-me tristeza.

Por ser sedentária de casa e da vila que me sorve.

Mastiga-me a rotina de manhã.

Levantar, esconder a alma em trapos, cmoer porque sim, trabalhar porque não...

E viagem?

( Recuso a cama e o sono enganado. Há mundo na curva, paixão a despir. )

Escolhas

@Ana

Aceitar? Recusar?

Partir? Ou ficar?

A cada momento uma escolha.

Olho a roupa dispersa, os genes que dou ao mundo dia a dia, recusando a intimidade das ideias.

Poderia hoje vestir-me de Menina-decidida-futuro-cumprido. Opto pelo azul.

A casa despede-se e os calcanhares seguem o desenho do sol no alcatrão. Converso com a sombra, a ver se, generosa, me oferece sugestões. Admito por fim a natureza...

Os bichos, fingidos de homens, para sempre serão bichos.

Aurícula direita resmunga para ventricúlo esquerdo.

Aperto-lhe a mão, digo obrigado e suspiro.

Escolha feita: fico deste lado. O esquerdo.

Malam, o poeta da aldeia

@Ana

- Abo!

Desloco a cabeça para os lados tentando descobrir se está alguém ao redor.

- Abo! Ê cumá?

Não, é mesmo comigo.

Malam, na elegância de um sorriso aberto e com reduzido número de dentes, dirige-se a mim confiante. Estende o braço do seu traje colorido e dispara frases em crioulo. Pergunta e responde sem se preocupar com o meu silêncio. Coloca a mão no meu ombro e, como que abre a cortina do teatro, começa a contar-me num português precário a sua terra.

Fala das cabras e do seu andar de domingo na rua, entre os restos de plástico e as cascas de fruta. Aponta as crianças que riem alto e brincam, apesar dos pés nus no asfalto. Oh, e como se delicia a olhar as mulheres, deusas em desfile enquanto o corpo sucumbe pelo filho colado às costas e a saca de arroz à cabeça.

Desligo-me da paisagem por um instante. Suspensa em Malam, o poeta improvisado da aldeia africana, berço da iliteracia, que ilumina o caminho e, talvez, um pouco do seu país.

Compreendo e aprendo a ir com ele.

Repito: Nô bai! E vou.

O regresso

@Ana

Quase que o via da minha janela. O regresso.

Antecipando a estrada que tantas vezes fiz desenhei no horizonte o corpo, as curvas negras daquela terra que pelo tempo me foi conhecendo.

Ao toque dos grãos de areia nas pernas a doce sonolência do sol escorregava nas minhas costas. E o som de um menino a comer suspirado por uma brisa.

Era noite. Era agora. Cheguei.

Nome

@Ana

Finalmente compreendi.

Saberá o coração até onde, tu, irás. 

E ao meu corpo apenas basta isso. Levar-te.

O passeio

@Ana

Perguntam.        O que fazes?

Direi.                                Estou a aprender-me!

Gotas

@Ana

Abri as cortinas do dia e reparei nas últimas gotas da tarde. Presas à janela divertiam-se no esplendor do Inverno. A valsa continua pela rua, água que desce e se depara com novo tapete verde, pedra que descai de seu assento e se acomoda outra vez, homem que anda e reclama ao vento.

Do outro lado do vidro junto a mão às gotas. Reconheço o frio a chegar à pele, a aproximar-me do abrigo exterior. Depois da estrada, do muro, do portão, lá estão elas.

Árvores de vida longa.

Flores nuas que me viram nascer. 

Folhas que vão quando eu vou e aplaudem quando chego.

No dia do adeus cantem... Cantem ao entardecer o amor da menina pelas árvores, os bichos e a terra.

  

3 moedas

@Ana

Dancei com a mão até ao bolso e encontrei 3 moedas.

Não tinha nada, apenas 3 moedas.

E dali não vinha diálogo, consolo ou amor. Eram só 3 moedas.

Afinal, que tinha eu que me enchia a palma?

Numa linha os dedos obreiros, noutra um vale de desejos e aquelas a chegar a rio.

Pintadas de luz, 3 moedas.

Ao ar! 

Chumbo onde não viajam as lembranças. Para o bolso então…