O feitor

@Ana

O corpo apelava ao imediato retorno a casa. Entorpecida pelas ordens do carro fui seguindo a linha.

A um capricho troco de sentidos. Saio do confortável tapete de asfalto. Vou pelo caminho antigo, muros a conduzi-lo, ervas na berma, estreito e sem fim. Tudo é horizonte, ao lado verdes campos de arroz, em vertical sobrevivência, os canais de água a andar em silêncio pelas veias da terra.

Vou sem dores, embevecida pela beleza vizinha da minha casa.

Como não vi antes? Como fui muro e não voei?

Perdi-me. A estrada continua e eu já não sei bem qual é a minha direcção.

Peço para ficar aqui, suspensa nos raios de sol, sem devir e apenas indagando.

Somos uma condição adormecida e repetida? Os dias acumulam-se, somos os locais, obrigados a estar, o tempo que se impôs para cada matéria, cada passo, cada ideia. E assim suspira o vazio...

O caminho termina numa corrente de ferro, num cadeado. Passagem proibida. Abro a porta e procuro ajuda. Escondida pela cortina da porta uma senhora aguarda. Ao meu sorriso atrapalhado arrasta os pés para a rua e fala-me.

"Pois menina nós não temos a chave, só o feitor.

E ele mora longe."

Dois miúdos confirmam as meigas palavras da avô. Abalo e deixo um obrigado.

Penso no feitor. Penso nesta alegoria do presente.

Já não existem feitores. Ou será que foi só o titúlo que mudou? 

Como a estrada, de pedra para veludo.

Volto para trás.

Chego a casa sem respostas. Sem entender a ebulição do homem no tempo.